Leer L'homme à l'Hispano : $b roman online gratis (en francés)

"L'homme à l'Hispano" by Pierre Frondaie is a novel written in the early 20th century. Set on the Basque coast, it follows war-scarred romantic Georges Dewalter, whose borrowed Hispano-Suiza draws Stéphane Coulevaï into a sudden, intoxicating attachment while her cold, predatory husband, Sir William Meredith Oswill, circles with a skeptic’s eye. The book blends speed, wealth, and mistaken appearances with a sharp duel between belief in love and its cynical denial. It promises an elegant, high-stakes romance under social glare and private risk. The opening of the novel presents the gleaming Hispano as a lure and stage: Dewalter arrives from Bordeaux with Deléone, then reappears in a quiet pâtisserie where he and Stéphane wordlessly kindle a powerful attraction. Miss Redge, the shopkeeper, watches, while the text sketches Stéphane’s grand Coulevaï lineage and her inner thirst for real feeling. We meet Oswill, a rich, tattooed English baronet who prides himself on cruel “experiments” and

Así empieza

Blanche, magnifique comme une barque royale, mais terrestre et reposée
sur ses roues puissantes, l’Hispano recueillait les dernières lueurs du
jour sur sa carrosserie aux apparences d’ivoire et d’argent. Pendant
trois heures, elle avait traversé la lande, avec une puissance de bolide
horizontal. Maintenant elle se reposait. Des enfants, venus pour
l’adorer, tournaient avec prudence autour d’elle.

La forêt cernait le village. Partout,--en arrière, en avant, à droite, à
gauche,--l’armée profonde des pins, à intervalles réglementaires, en
files correctes, en masses concertées, semblait attendre un ordre
mystérieux pour se mettre en marche vers la mer. Un grand silence,
rythmé de souffles larges, rendait prochains les cris des hiboux. La
nuit montait en vagues lourdes et, dans les maisons, les lampes
faisaient l’office de falots.

Devant la machine, il y avait une auberge, plus longue qu’elle, et pas
de beaucoup. Les vitres de la salle basse exposaient l’intérieur: une
cheminée noire comme une pipe, des jambons pendus, un chat maigre sur le
comptoir. Trois rouliers mangeaient à une table, et, devant une autre,
dînaient deux hommes des villes.

Ils avaient quitté Bordeaux vers quatre heures. Depuis, la grande
voiture pur sang, la bête de luxe avait troué les paysages. Ils avaient
vu des arbres, des arbres, des arbres. Ils avaient effarouché les mules,
les sangliers, les gibiers des étangs. Comme un projectile, ils étaient
entrés dans le soir paisible. Maintenant, ils faisaient halte à Castex,
à vingt kilomètres de Bayonne.

Ils sortirent de l’auberge. Deléone était gras et huileux, pareil au
suffète de Carthage qu’on hissait sur des éléphants à l’aide d’un treuil
et d’une poulie. Georges Dewalter avait de la grâce et de la beauté. Son
visage, d’une forme noble, la tristesse

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